La gran miseria humana

Una noche de misterio

estando el mundo dormido

buscando un amor perdido

pasé por el cementerio.

Desde el azul hemisferio

la luna su luz ponía

sobre la muralla fría

de la necrópolis santa,

en donde a los muertos canta el búho su triste elegía.

La luna sus limpideces

a las tumbas ofrecía

y pulsaba el aura umbría

el arpa de los cipreses,

y en aquellas lobregueces,

de mi corazón hermanas

me inspiraron y con ganas

de interrogar a la Parca

entré a la glacial comarca

de las miserias humanas.

Acompañado del cierzo

Los difuntos visité,

y en cada tumba dejé

una lágrima y un verso...

Estaba allí de perverso

entre seres no ofensivos;

fui a perturbar los cautivos

en sus sepulcros desiertos ?
Me fui a buscar a los muertos

por tener miedo a los vivos.

La noche estaba muy bella

y el aire muy sonoro,

e igual que dalia de oro

semejaba cada estrella;

y a la brisa si querella

por ser voluble y ser vana

en esa mansión arcana,

corría llena de embelesos

poniendo sus frescos besos

en la gran miseria humana.

La luna seguía brillando

y las nubes con sus velos

en el azul de los cielos

sin miedo la iban tapando

y, en procesiones pasando

por la inmensidad secreta iban...

y la brisa inquieta

retozaba en el saúz

que empapaba con su luz

Diana, la novia del poeta.

La luna que Diana es,

en aquella hermosa noche

se abrió como aéreo broche

de una flor de esplendidez.

Sentí vacilar mis pies

en tan lúgubre mansión

con la lira en una mano

y lleno de emoción

como un revuelto océano

temblaba mi corazón.
Bajo un ciprés sombrío

y verde cual la esperanza

con su fúnebre asechanza

estaba un cráneo vacío...

y sentí pavor y frío

al mirar la calavera

pareciéndome en sus esfera

que se reía de mi;

y yo de ella me reía

viéndola tan calva y fiera.
Dime humana calavera:

¿Qué se hizo la carne aquella

que te dio hermosura bella

qué se hizo tu cabellera

cual lirio de primavera?

tan frágil y tan liviana

dorada cual la mañana

de la aurora al nacimiento?

¿Qué se hizo tu pensamiento?

Responde, miseria humana.
Calavera sin pasiones, di:

¿Qué se hicieron tus ojos

con que mataste de hinojos

idílicos corazones,

que repletos de ilusiones

te amaron con soberana

pasión que no era villana

y en esas horas tranquilas

qué se hicieron tus pupilas?

Contesta, miseria humana.
Aquí donde no hay tropel

calavera sin resabios; di:

¿Qué se hicieron tus labios

tan rojos como el clavel,

y dulces como la miel

de la campiña romana

esos tus labios de grana

llenos de pasión mentida,

qué se hicieron en la vida?

responde, miseria humana.
Calavera a quien feliz

besa la luna de plata, di:

¿Por qué te encuentras tan chata

si era larga tu nariz?

¿Dónde está la masa gris

de tu cerebro pensante

donde tu bello semblante;

y tus mejillas rosadas,

que a besos en noches heladas

quiso comerse un amante?
Aquí donde todo es calma,

contesta cráneo vacío;

¿Qué se hizo tu poderío

qué de la áurea palma

qué del placer de tu vida

que te dio el amor un día

tu altivez , tu bizarría,

tus sonrisas que mintieron

dime, dime, ¿Qué se hicieron,

oh calavera sombría?
A mis interrogantes

el cráneo blanco callaba

la luna alumbraba

sarcófagos y panteones...

y dije si aflicciones:

si eres el cráneo de aquella

que en la vida sin querella

me despreció con desdén,

despréciame ahora también!

Eclipsa otra vez mi estrella.
Estamos en la mansión

de la austera realidad.

¿Qué se hizo la liviandad

que tenía tu corazón?

No respondes,

mudos son Tus labios

que pronunciaron cosas

que ya se tornaron

en pálidas flores muertas

Cosas que no fueron ciertas

Y mi pobre alma mataron!
Aquí en esta soledad

que solo cruza el cocuyo, dime:

¿Qué se hizo tu orgullo, tu amor y tu vanidad?

¿Qué se hizo tu potestad

de persona soberana

y mentirosa y galana

que ostentó tanta belleza?

Dime: ¿Qué se hizo tu grandeza?

Responde: ¡oh! miseria humana
Vanidad de vanidades,

solamente con tus galas

¡oh!, mariposas sin alas,

llorando tus liviandades:

las áticas realidades

te circundan con profundo

marasmo que bien culmina...

Es el amor que ilumina

aquí es donde terminan

las vanidades del mundo
Aquí en este campo santo

se terminan los amores,

las alegrías, los dolores,

el poderío y el encanto,

cesa en los ojos el llanto

y el mundo vivo suspira;

aquí no llega la lira

de la muchedumbre inquieta

aquí termina el poeta

y se enmudece la lira.

En este mundo idealista,

de egoísmo y de censura,

tan sólo la sepultura

es la que no es egoísta.

Ella recibe humanista

el santo y al condenado,

al pobre y al acusado,

al perverso, al bueno,

al caco, al honrado,

al gordo, al flaco,

al bruto y al ilustrado.
Al rodar el ataúd

en la hueca sepultura

se igualan en línea oscura

el criminal y la virtud,

y en eterna laxitud

que todo movimiento:

lanza gemidos el viento

y la soledad se aterra

y ruedan sobre la tierra

los cráneos sin pensamiento.
Aquí en este camposanto

donde sucumbir es ley,

el esqueleto de un rey

al de un esclavo es igual;

aquí el toque funeral

de la sonora campana

es a la cabeza cana

como a la de negro pelo

y ñata dando recelo

es la calavera humana.

Aquí en este entristecido

y lúgubre camposanto

termina del vate el canto,

y del músico el sonido,

del pintor el colorido

y de su cerebro el foco,

se consume con sofoco

y solo queda el recuerdo,

aquí tanto vale un cuerdo,

como lo que vale un loco.
Todo corazón se aterra

al llegar a esta mansión

viendo clavar el cajón

que se comerá la tierra.

Cuando una tumba se cierra

el alma gime asustada

y esa humana bandada

que otro hoy viene a sepultar,

mañana en este lugar

será polvo... será nada...
En esta mansión glacial

donde lo fatuo refleja,

se pudre la carne vieja

como la carne jovial;

aquí el necio se hace igual

todo se convierte en nada.

sociedad civilizada...

aquí la diosa riqueza

es igual a la pobreza

todo aquí es polvo y es nada.
Y dijo la calavera;

Aquí en este camposanto,

se perdió todo mi encanto

con que vanidosa era;

y mi mejilla rosada

como gasa de arrebol,

mis ojos que envició el sol,

aquí se volvieron nada!

Tan sólo el dolor es fuerte

la vida es vano capullo,

yo vi acabarse mi orgullo.

Ya todo es materia inerte

Bajo el peso de la muerte...
En este triste lugar

se tiene que terminar

el genio que esplendor tiene

y melancólico viene

las tumbas a visitar.
Llorar en estos desiertos

es una cosa muy vaga

porque el llanto nada paga,

ni resucita a los muertos

y aquí en un tétrico día

cae el que peca, el que no peca

así, haciendo horrible mueca,

la calavera decía:

Aquí está la realidad,

que sobre el orgullo pesa;

aquí la gentil belleza

es igual a la fealdad;

aquí acaba la maldad

y la bondad apreciada,

aquí la mujer casada

es igual a la soltera

me decía la calavera

con su voz apagada.
Yo soy el cráneo de aquella

a quien le cantaste un día

poemas que no merecía

porque no era así tan bella

como la primera estrella

del oriente, el tulipán

a quien las auras le dan

aquí el que de mi se ríe

de él mañana se reirán.
Yo escuchaba aquella cosa

y lleno de horrible espanto,

salí de aquel camposanto

como veloz mariposa...

la luna pura y radiosa

vertió su lumbre fugaz

y la calavera audaz

dijo al mirarme correr

nada tienes que temer,

tú, calavera serás.
Yo, ante razón tan sencilla,

Sentí por el cuerpo mío

un extraño escalofrío

casi perdiendo la vida,

con el alma entristecida

llegué a mi celda cristiana

meditando que mañana

por firme ley de la parca

debo habitar la comarca

de las miserias humanas.
Por: Gregorio Escorcia Gravini.