Ay Federico
qué saben los disparos de las palabras
que vuelan hechas de música de barro y de río
qué sabe la metralla del corazón
que hiere quebrando en dos la cuerda
enamorada de su guitarra
Qué sabe la mano que toma el fusil
de la dimensión de la flor que se acalla
y la lágrima que se siembra como una
dentellada en la profundidad de la tierra
Qué sabe la bala del fuego que contiene
del ala herida de su trayectoria
de la sequía de versos que atraviesa
su garganta adolorida
Qué sabe el pelotón de fusilamientos
del sueño que atraviesa con el cincel
de su odio dejando tendido el amor a las
puertas de un campanario inmóvil
Nada saben Federico de la piel olorosa
de los olivares ni de los nardos que bordaste
a ras de los pozos
Nada saben de tu canto de jacintos y hierbas
desbordado sobre un tiempo de guerra
que no cesa
Nada saben del pálido lirio de cal de una mano
ni del llanto inmenso que cabe
en la vasija abierta de un violín
ni de la larga elegía que escribiste a
los días que no despertaron al trino de
tu silabario hecho de manzanas y laureles
Y Federico después de tanta muerte
de tanto metal rasgando la aurora
de tanto crimen cabalgando en el río
de tus ojos
aún la palabra sigue crispada en el interior
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